XIV (14)

С нами на ты цветы, лист клёна, плод.
И молвят не об этом только лете.
Из тьмы встаёт, пестрея, плоть столетий
и явный отблеск ревности несёт

тех, мёртвых, от кого тучнеет пажить.
Что знаем мы о доле их во всём?
У них давно обычай: глинозём
клеймом - своим свободным мозгом мажут.

Но вот вопрос: в охотку ль так?
Не прёт ли плод, как от рабов из трюма,
к нам, господам, как стиснутый кулак?

Иль власть у них, у дремлющих угрюмо,
нам эту помесь от щедрот даруя
немого натиска и поцелуя?