XX (20)

Боже, но что же тебе-то я дам,
слух вдохнувший в тварей творец?
Разве - вечер в весеннем памятном там:
на закате... Русь... жеребец... -

Белый конь мчал к нам, от деревни прочь,
стреноженный, но - стрелой,
чтоб вразмах в лугах одному - всю ночь.
Как гривы, играя, прибой

о загривок в ритме бил озорном -
гром синкоп! хром взахлёб галоп!
Как била кровь в жеребце ключом!

Он далью дрожал - ещё б!
Он ржал - и внимал. Цепь легенд твою
замкнул он.
Вот, образ его - даю.